qui da noi il sole è a pasta gialla
come le pesche, come le pannocchie
e l'ombra dipinge, la notte tarda.
qui la gente passa china, assorta
vendute le pietre, perse le mani
saluta e stende due stracci per casa.
qui si aspetta, qui non si
aspetta nulla
cicale a sera raccontano cancri
in maschera le sagre del peperone.
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